清晨六点十七分，林大勇还站在客厅中央。
那缕热意在他丹田里转了一圈，又沉下去了。
他没动，汗水顺着下巴滴在水泥地上，砸出一个小圆点。
天光已经爬上窗台，灰尘在光线里浮着。
他知道不能再等了。
不是等太阳出来，是等不起姐姐的病、等不起那些门。
他脱掉工装外套，叠好放在茶几上。
袖口磨出的毛边被手指勾了一下，没扯开。
然后他盘腿坐到床沿，双掌朝上搁在膝盖，闭眼。
脑子里浮出《混元无极功》的头几句。
“引气入络，循督脉而上。”
他照着做，呼吸放慢，一吸一呼拉得很长。
第一天晚上，他试了三次。
每次十分钟，中间歇五分钟。
什么感觉都没有，就像平时喘气。
第二天晚上，他把时间加到二十分钟。
额头开始冒汗，可小腹还是冷的。
他摸了摸丹田位置，手心也凉。
第三天，他改用鼻子吸气嘴巴吐气。
节奏乱了，胸口发闷。
练完躺下时耳朵嗡嗡响，像进了山洞。
第四天，他点了根蜡烛摆在对面。
盯着火苗练，说是以火引气。
结果眼睛干得流泪，火没引着，倒打了个喷嚏。
第五天，他怀疑是不是功法有问题。
吴道子给的是残篇，会不会漏了关键步骤？
他翻来覆去想北疆冰窟的事，越想越焦躁。
第六天，他坐在床上念叨：“山路走得慢的人最先到山顶。”
这是爸说的，也是他撑下来的理由。
可话刚说完，自己先笑了，笑得有点涩。
第七天晚上十点四十三分，他又坐上了床沿。
屋里安静得能听见水管流水声。
隔壁王翠花家电视早关了，整栋楼都睡了。
他摆好姿势，闭眼。
呼吸一次，两次，三次……
肚子没热，经脉没动静，连指尖都没麻。
睁开眼，天花板上的裂缝还是那道。
从搬进来就有，像条歪歪扭扭的蚯蚓。
他盯着它看了半分钟，忽然起身。
右拳猛地砸向枕头。
“砰”一声闷响，棉絮炸开飞了一半。
另一半卡在枕芯里，像被撕烂的云。
他喘着粗气，指节擦破了皮。
血丝渗出来，黏在棉絮上变成暗红点。
胸口堵得慌，喉咙发紧，一句话卡在那里。
吼出来的那一刻他自己都吓了一跳。
“为什么我就是不行！”
声音撞墙反弹回来，震得窗户轻颤。
说完人就软了，跌坐在床边。
蓝布工装贴在背上，湿了一大片。
额前的头发黏着汗，耷拉在眉骨上。
他低头看手，虎口的老茧还在。
这双手挖过参、爬过雪、抱过差点冻死的自己。
现在连个气都引不动。
脊背还是挺的，没弯。
他知道不能倒，一倒就真起不来了。
可眼睛有点酸，不是想哭，是累的。
窗外一辆环卫车路过，刷刷地扫着街。
远处有狗叫了一声，很快又没了。
生活照常，没人知道他在屋里崩溃了一次。
他望着地板上的棉絮，散成一片白。
枕头裂口朝上，像张开的嘴。
刚才那句“不行”还在耳边回荡。
他咬了咬牙。
不是冲别人，是冲自己。
他知道明天还得试，后天也得试。
说不定第八天就成了。
说不定第九天就能走完第一重。
说不定哪天醒来，丹田真的热了。
他没躺下，也没捡棉絮。
就坐在那儿，喘匀了气，眼神慢慢聚回来。
虽然空茫，但没灭。
墙上的挂钟指向十一点零七分。
秒针走一下，屋里的静就深一分。
他的影子投在地上，轮廓清楚。
没有抖，也没有晃。
这一坐，就不打算再认输了。
外面风刮了一下，窗框咯吱响。
他抬头看了一眼玻璃。
映出的脸很疲惫，脸色青，眼窝深。
可那双眼，还是亮的。
他动了动右手，把破口的枕头往边上推了推。
不让它挡路。
明天还要坐这儿练。
哪怕再砸十个枕头，他也得继续。
胸口那股闷气还没散，但他咽下去了。
像咽下一块烧红的铁。
他知道修仙不是换贡献值救人那么简单。
也不是靠系统、靠姐姐们护着就能走到底。
得自己强。
吴道子说得对。
他重新闭眼，没运功，就坐着。
让心跳慢下来，让脑子清一点。
不知道过了多久，眼皮重得抬不动。
可他没躺，就靠着床头坐着。
衣服也没脱，工装还皱巴巴贴在身上。
最后一丝意识里，只有一句话。
“再试一次……明天再试一次。”
他的左手垂在身侧，指尖碰到了掉落的棉絮。
轻轻一颤，没缩回。
窗外天色依旧暗，城市沉在夜里。
只有路灯守着空街，昏黄地亮着。
屋里静得能听见呼吸声。
一起一伏，稳而浅。
他的背依然挺直，像一根插进地里的桩子。
床边的枕头裂开着，棉絮一半落在地。
一只飞蛾不知什么时候钻了进来，绕着灯泡打了两个圈。
啪的一声，撞在灯罩上。
灯光闪了一下。
他没睁眼。
