“疯得好。”那少年笑完，赤着脚在石板上跺了跺，“疯了，才活得明白。”他仰起脸，上下打量林龙江，“你就是林龙江？”
林龙江点头：“哪家的孩子？怎么认得我？”
少年不答，兜头一句：“你这会儿，心里正想着一个人。那人临走，回头看了你一眼。”
林龙江脚下一顿——他想的，正是二十六年前王阳明那一眼。
“想也白想。”少年咧嘴，“他死了快二十年了。”
说完也不看他，蹲下去拔了根草叼在嘴角，眯眼望远处。那背影瘦巴巴的，扔人堆里毫不起眼，日头底下，他两只赤脚冻得通红，站着却稳。
街口的人早围拢了，指指点点。
“哪来的小叫花？”
“瞧瞧，林大才子跟个小叫花搭上了——疯子认疯子！”
有人朝他丢了枚铜钱：“拿去买饼。”
少年眼皮都不抬，一脚把铜钱踢回去：“我八岁起，就不讨钱了。”
“不讨钱，你吃什么？”
“吃命。”他甩过来两个字，转脸冲林龙江，“你请我吃碗面，我告诉你一桩你的事。”
林龙江盯着那双赤脚——脚底的茧，厚得像两层硬皮。他开口：“走。街角那家面，汤头最足。”
少年也不客气，抬脚就走。步子却不像讨饭的，稳，背脊直，像练过把式。
面摊棚下，两碗阳春面冒着白汽，葱花漂在汤上，香得钻鼻子。少年扒得飞快，连汤都喝干，“啪”地撂下碗，拿袖子抹了抹嘴。
“你叫什么？”
“卓晚春。”
“晚春？”
“我娘生我那年，春来得晚。”他又笑，“我爹娘，五岁那年，同一天没的。”
林龙江没接话。卓晚春也不在意，自顾自往下说：“八岁，我在城隍庙门口替人算账。有个账房先生不信邪，报了一百零八笔，要我当场加出来。我一粒一粒在指头上学着拨，拨完，分毫不差。那老账房，把自己吃饭的算盘都摔了。”
他摊开两只手。那手瘦得见骨，指节却快得邪门，指甲缝里嵌着洗不净的泥。林龙江想起外头传了多少年的那句话——指掌上虽千万不爽。莆田城外那个八岁善筹算的丐儿，他没料到，就是眼前这个破衣少年。
“你读过书？”
“起先不认字。后来在芝山僧舍，跟平湖的和尚念了几年经，认了字，也诌两句诗。”卓晚春眼睛发亮，“他教我念经，我教他算账。他念一句佛，我拨一颗子。后来他逢人就说，庙里收了个妖怪徒弟。”
他嘿嘿一笑，“人说我十六岁能写草书——那是后话。我如今十四。”
面摊老板听得直咂嘴，插嘴：“小娃娃，吹吧？十四岁作诗？”
卓晚春不恼：“老板，你昨儿进的五十斤面，短了二两秤，对不对？”
老板脸“唰”地绿了，半天合不上嘴，只把抹布绞来绞去。绞着绞着，他那只藏在案板底下、常年压着秤星的手，悄悄缩了回来，在围裙上蹭了又蹭——这杆秤，他压了二十年，头一回叫人当街点破。
林龙江看在眼里，没作声。后脊的汗毛，一根一根，竖了起来。
“十四岁。”林龙江端起面汤，抿了一口，“你跑这一趟，就为吃我一碗面？”
卓晚春搁下筷子，脸上的笑收干净：“你落第四回了。可你，不用再考了。”
林龙江的手停在半空：“为什么？”
“因为你要考的东西，科举，考不出来。”
棚外“噗”地一声笑——正是方才丢铜钱那汉子：“小叫花，你懂什么叫科举？人家读了二十多年书，轮得到你指点？”
卓晚春慢悠悠的：“这位大哥，你昨夜在巷口赌钱，输了两百文，回家跪了一个时辰，是不是？”
那汉子脸“唰”地白了，嘴张着，半天合不上。围观的先还哄笑，笑着笑着，声儿一点点矮下去，棚子里只剩面汤咕嘟咕嘟响。
一个穿长衫的书生梗着脖子：“歪门邪道！抖这些，算什么本事？”
卓晚春斜他一眼：“你前天把书押给当铺，换钱给你娘抓药，押了六分利，对不对？”
书生像被人掐住脖子，脸涨成猪肝色，一个字也蹦不出来。卓晚春又转回来：“我说的对不对，你自己心里有数。”
林龙江放下碗：“你怎么知道，我落第四回？”
“你走路，我数过三回。”卓晚春道，“你第四回回来，脚步比前三回轻——你不是来考功名的，你是来证一桩事。”
林龙江半天没作声：“证什么？”
“证你那句——不是功名，是别的。”卓晚春说完，又低头去捞碗底的葱花。
林龙江望着那只空碗，开口：“你说我要考的，科举考不出来。那到底是什么？”
卓晚春头也不抬：“等你不再问‘是什么’那天，你就考上了。”
两人出了面摊，沿街走。日头正好，石板晒得发烫。卓晚春在前头，赤脚踩热石头，眉头都不皱一下。走出百步，街边围了一堆人——
一个老农跪在地上，死死抱住账房先生的腿：“老爷，求你了，三年租子我交得足足的，你怎么说我短了八斗？”
账房先生甩腿：“白纸黑字，你欠的！”
老农哭得说不出整话，泪珠子一颗一颗砸进泥里。卓晚春蹲下身，捡块石子在泥地上画：“阿伯，你种几亩？”
“六亩。”
“一亩几斗租？”
“三斗。”
“一年几斗？”
“十八斗。”
卓晚春指头在石子上飞拨：“一年十八斗，三年五十四斗。你三年交了多少？”
老农懵了：“每回都交了……我算不清，反正都交了。”
卓晚春抬头看账房先生：“账本，拿来。”
账房先生脸色一僵，缩着不肯掏。卓晚春不看他，只问老农：“阿伯，你每回交租，可有旁人瞧见？”
“有！村里赵里正，回回都在！”
“姓赵？”
“赵里正！”
卓晚春站起来，拍拍手上土：“那好。你去找赵里正。他要还说你短了，叫他拿秤来，我当街替他称。”
账房先生脸彻底白了。人群“轰”地炸开：“这小叫花，真会算！”“怕不是算命的投胎！”
老农扑通跪下，磕头如捣蒜：“小神仙，你救我！”
卓晚春侧身让开，一把拽起他，指了指身边的林龙江：“别跪我。跪他。”
老农一愣。卓晚春道：“你短的这八斗，他给你说公道。他的话，莆田城里有人听。”
老农转向林龙江又要跪。林龙江一把扶住，转头问账房先生：“账本上的字，是你写的？”
“是、是我写的……”
“租子的数，也是你定的？”
“是……”
“那好。”林龙江道，“三年五十四斗，他一分没短。你说他短八斗——是你自己账烂了，还是你存心讹他？”
账房先生支支吾吾，一个字吐不出。人堆里有人喊：“送官！”账房先生腿一软，当场跪下：“我补！我这就补！”
他爬起来，又嘴硬：“慢着。空口无凭，你个小叫花说八斗就八斗？我这账本上，白纸黑字记着他短了八斗！”
卓晚春嗤地一声：“账本？你敢把账本翻出来，当着众人念么？”
账房先生攥着账本的手，缩了回去。
“怎么不敢念？”卓晚春往前一步，“你那账本，前头五十四斗记着‘收讫’，后头又凭空添一笔‘欠八斗’。两笔墨，不是一个年头——前头是去年的墨，后头是这两天新磨的。你当街念念，叫各位街坊听听，这墨色对不对得上？”
账房先生捧着账本，手抖得翻不开页。人群里有眼尖的已经凑过去，“哎哟”一声：“真的！这一行的墨，比别行黑！”
“好啊，讹老百姓！”
“送官！送官！”账房先生再不敢嘴硬，抱着头，连滚带爬地跑了。
事了，人散了大半。老农千恩万谢地走，走两步又回头，朝林龙江磕了个头。卓晚春立在街心，拍拍手上的灰，骂一句：“他娘的，这些账房，比贼还精。”
骂完，又收了笑，正眼看林龙江：“如今你知道了吧——你要考的那场，不在贡院里。”
林龙江没答，看了他很久。卓晚春被看得发毛：“看什么？”
“你跑这一趟，到底要干什么？”
卓晚春收起脸上最后一点笑，一字一句，正经得吓人：“来，度你。”
林龙江怔住了。日头正烈，照在少年瘦削的肩上，影子拖得老长。蝉在树上叫，一声急过一声。这十四岁的孩子，不是说笑——他说话那神情，跟当年王阳明搁下茶盏那一刻，一模一样。风过巷子，凉。
林龙江望着那道走远的瘦影，那两个字，在心里翻来覆去：度你。自己那句考人心的话，头一回，有人当真了。
