他拿着那杆秃笔，看着墙上裂开的缝。
缝隙不大，只有半人多宽，边缘粗糙，掉着干土渣。外面的光透进来，不刺眼，但也比地洞里亮得多。他把那杆秃了毛的笔搁在石案上，转身朝那道缝走去。
走到跟前，他停下看了一眼。缝隙外头是那片浅黄色的干硬土地，没有死字，没有黑灰，干干净净。他偏过身，从缝隙里挤了出去。
外面是一道缓坡。他顺着坡面往上走，脚下的土很实，走起来不费劲。走到坡顶，视野一下子开阔了。
前面没有死地了。
他站住脚，看着眼前的东西。不是灰地，也不是黑泥。是一大片空旷的平地。地面是那种旧宣纸的颜色，米黄米黄的，干爽平整，连一道裂缝都没有。平地的尽头，立着一面极高极大的墙。
那墙是真高，往上仰起脖子才能看见头。墙不是砖砌的，也不是泥糊的。那是无数张纸叠起来的，一层压着一层，压得死死实实。每一层纸的缝隙里，都透着一丝极微弱的暗红。
他走过去。
到了墙根底下，他停下来。这墙面大得连边缘都看不见，往两边一直延伸出去。墙面上的纸层层叠叠，能看清每一张纸的纹理。有的纸上还留着半个没写完的字，有的纸上是干涸的墨迹，全都被压在了墙里，成了墙的一部分。
他往前走了一步，抬起右手，把手掌心贴在了墙面上。
掌心刚贴上去，墙上的纸层就轻轻颤了一下。贴在表层的那些纸开始往两边退，像水波一样，一圈一圈地向四周散开。墙面上慢慢露出来一块凹进去的方形区域。
那块方形区域里，嵌着一张巨大的纸。比周围所有的纸都要大，都要白。纸面上空无一物，干净得像刚裁下来一样。
他收回手，往后退了半步。那面墙没有再合拢，那块方形的白纸安静地嵌在墙里。
他低头看了看自己的手掌。他知道这面墙在等什么。他从口袋里摸出那枚印章，又摸出刚才在地洞里写的那几张薄纸。他把那几张纸展开，看了看上面的字，然后抬起头，重新看向那面高墙。他往前走了一步。
（第三十一卷 第六十一章 完）
