他走进裂缝，踩着碎纸渣往前走。
裂缝很长，两边全是压紧的纸层，灰白交叠，像被切开的陈年树桩。路不宽，只能容一个人侧身走过。他走得很慢，手偶尔蹭到两边的纸壁，粗糙的纸粉簌簌往下掉。
走了大半天，前面的光线越来越亮，裂缝的尽头开了。
他走出裂缝，停了下来。
眼前是一片极其平坦的白色。地面上铺着的那层纸，白得没有一丝杂色，干干净净，连一条折痕都没有。风从远处吹过来，把地面的浮尘拂得干干净净。
他抬起脚，踩了上去。脚底传来干爽的触感，没有死地那种黏滞，也没有墨海那种腥气。踩下去，纸面微微下陷，然后缓缓回弹，留下一个浅浅的脚印。这是有生机的纸。
他往前走了几步。脚印留在了身后，清晰的，带着鞋底的纹路。
这片白地很大。他四处看了一圈，看到前面有个东西。一片空旷的白色里，只有那一个东西。他走过去。
那是一个人。
那人背对着他，坐在地上，正低着头摆弄着什么。穿着一件灰色的旧衣服，身形看着很年轻。似乎是听见了脚步声，那人停下了手里的动作，慢慢转过头。
那是一张平淡的脸，看着很年轻，但眼角的纹路又透出点沧桑。他手里拿着一截折断的树枝，树枝的末端在地面上磨得有些光滑。他脚边的纸面上，画着一些乱七八糟的线条，有的像字，有的像画。线条凌乱，大半都糊在了一起。
那人打量了他一会儿，目光从他沾满黑灰的裤腿，看到他那张干瘦的脸。
“你从哪边来的？”那人开口了，声音有些哑。
“西边。”
“西边……”那人皱了皱眉，似乎在回忆什么遥远的事情，“西边不是早就死了吗？全是墨渣和死字。”
“我走过来的。”他说。
那人听了，眼睛微微睁大了一点，又上下打量了他一遍，最后视线落在他鼓起的口袋里。
“你带着东西？”那人问。
他没隐瞒，从口袋里摸出那枚印章，摊在手心里。红色的印面在纯白的背景下显得极其扎眼。
那人凑近看了一眼，倒吸了一口气。他伸出手里那截树枝，指着印章：“这玩意儿，你哪里弄来的？”
“地洞里，一个架子上。”
那人盯着他手里的印章，看了好半天，才慢慢收回目光。他把手里的树枝往地上一扔，拍了拍手上的灰，站了起来。那人比他稍微矮一点，站直了身子，眼神变得有些郑重。
“这里的白纸，是我好不容易留出来的。”那人说，“但也就只剩下这片白地了。外面全被那些死字烂墨堵死了。”那人指了指他身后的裂缝，“你从西边一路走到这儿，把那些死东西都走活了？”
“没全走活。”他说，“只是开了一条路。”
（第三十一卷 第六十三章 完）
